это не совсем дневник - это скорее... хм... филиал меня как сетевой личности. сюда перенаправляются через rss мои записи в liveinternet и twitter (в который в свою очередь перенаправляются статусы вконтакта).
меня можно встретить в различных сетевых проектах под именами odonata или anzioptera (что собственно обозначает одно и то же и переводится как "стрекоза". да, часто спрашивают:))
если интересно - на меня можно подписываться, читать, комментировать - все подобные обновления я получаю на мыльце, так что фактически я больше здесь присутствую, чем отсутствую и всем обязательно отвечу, если чо.
возможно добавление сюда новых трансляций, если вдруг найду интересные ресурсы.
в общем - всем привет! :vict:
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:27 

Про зомби

Ой, ребяты, сейчас смешно будет. Сказ о том, как мое подсознание учило меня женственности.
Снится мне тут кошмар, очень кинематографисческий, про зомбей. Ну вроде как фильм такой, о том, что всех покусали и надо срочно бегать, отстреливаться, спасаться. А я в этом фильме такая хрупкая девочка, ну знаете, в туфельках, с кудряшками, которую постоянно спасать надо. И спаситель мне тоже там выдан, эталон мускулинности по Голливуду – везде мышцы, морда суровая, весь в партупеях затянутый, мало говорит, много стреляет, решительный и красивый.
И он тащит меня сквозь этот мрак и ужас, он большой и сильный меня такую в туфельках, и мы бежим спасаться в какой-то бункер. И сидим мы в бункере, и он рассказывает мне, что кругом зомби, плюнуть некуда и очень страшно, но боятся не надо, он тут, всех сейчас порешает в аккурат до финальных титров. И при этом занят чем-то таким суровым мужским, пистолет там чистит что ли. А я стою рядом, вся такая трепещущая, все в кудряшках. «О нет!», - говорю я, сотрясаясь каждой кудряшкой, - «О боже мой», - говорю, - «этого всего просто не может быть!»
И тут влезает в бункер тот самый зомби, что бы всех-всех съесть. И мой мускулинный герой, сразу все осознав, решительно выхватывает из своих партупей пистолет и не целясь стреляет, прямо в какой-то механизм, чтобы двери закрыть, ну зомби же кругом, один полез, сейчас все остальные полезут, надо спасаться. И двери с шумом захлопываются, но зомби хитрый и быстрый, он кидается на меня, вот прямо сейчас растерзает, вокруг кровь, у зомби вываливается глаз, кишки, ну вот это вот все. Но спаситель не растерялся, он резко хватает зомби, отрывает его от жертвы (ну меня), рывком бросает к стене, наводит пистолет прямо к голове, в упор, решительно. Нажимает на курок.. И обламывается. Патроны кончились. Последний на дверь ушел. Хватается за ящик, где те самые патроны лежать должны, а их там нет. И он хватает зомбака (который судя по телосложению всю свою человеческую жизнь в доту играл), тот зомбак у него на руке повис как тряпка, и начинает его хуячить. Ну натурально так головой об стол, об стены, снова об стол, душит его, пинает. А зомбак колыхается и никак, сволота такая, не дохнет.
А я рядом стою, такая восхищенная, дышать не могу.
А он его снова об стол, вокруг кровища, от зомбока что-то отваливается, он уже весь кровавое месиво, но живой, зараза, рыпается, кусить норовит. И тот снова его об стену, об стол..
А я стою так. Ну пять минут стою. Ну десять. Маникюр проверила, на потолке пятнышек поискала. 
А тот его уже и по голове чем-то бьет и сам уже вспотел.
И тут я не выдерживаю, подхожу, говорю – «Дай сюда, а?». Хватаю зомбока за шкирятник и легким движением руки сворачиваю ему шею как курице. Зомбак падает на пол и больше не шевелится.
Пауза.
Я стою по колено в крови, кишках и каком-то еще месиве, что мой герой выбивал из несчастного существа. Понимаю что надо что-то сказать.
«Ну... Общий принцип я, кажется, поняла.»
Снова пауза.
Герой стоит смотрит на труп, на меня, снова на труп.
«Дорогая, ты в порядке?»
И тут я вспоминаю, что я девочка, что кудряшки, что мне нельзя быть в «порядке»
«Боже мой, конечно нет, ты посмотри во что превратились мои любимые туфли!»

23:21 

Null is null baby don't hurt me...

Тамара сломалась, несите новую.
Мой гуманитарный мозг наконец-то пришел в противоречие с техническим сознанием. Или наоборот, гуманитарное сознание в противоречие с технарским мозгом. В общем в любом случае, я сейчас выдаю сотни FATAL еггогов и совершенно не могу работать.
Подкосила меня жава.

Я саппортер, понимаете? я чиню то, что сломано. Мне показывают ошибку, я ее исправляю. Не больше не меньше. Таков мой вклад в общее дело, такова моя задача, место моего винтика в механизме этого монстра.
И сегодня мне прислали скриншот.
Маленькое невзрачное pop-up окошко с текстом ошибки.

"null" is null or not an object

Вот так. Без таймштампов, заглавных букв и вообще каких-либо объяснений. И меня это. Вскрыло.

Это хорей! понимаете или нет? это идеально скроенный четырехстопный хорей!
Перечитайте -

NUll-is-NUll-or-NOT-an-OB-ject

Четырехстопный хорей! Самый совершенный из размеров! Важнейший для золотого века поэзии. Размер Пушкина и Бальмонта. Лучшие и кристальнейшие строки мировой поэзии написаны именно этим размером! И софтина. Бездушная, туповатая софтина, умирая, задыхаясь, спотыкаясь, предсмертным хрипом мне выдает именно его! Четырехстопный, мать его, хорей!

"null" is null or not an object - это же как "Белой ночью месяц красный" только сильнее, пронзительнее! Это же почти Стивенсон, смотрите:

“Life is dear to the aged,
And honour a little thing;
"Null" is null or not an object,”
Quoth the Pict to the King.

А сама строчка! Вдумайтесь же! Вольный перевод будет звучать как "Пустота есть ничто или отсутствие объекта". На русский язык не перевести игру слов, которая позволяет удвоить слово null. вызывая эффект дурной бесконечности и обреченности. Но даже в таком виде, это невероятно сильно!
Пустота - это либо ничто либо что-то что не может быть воспринято нашим разумом как объект познания. Пасует наш несовершенный ум, ум человека, не бога, ум способный лишь на субъектно-объектную логику, пассует он перед понятием пустоты. Пустота - это что-то такое, что мы не можем понять в силу своей природы. Или нет. Или пустота - это просто ничего. Это гимн агностика, проповедь сына века!
Начало всех вещей скрыто, мир в полноте непознаваем, мы несовершенны. Или нет.

И все это - одной строчкой четырехстопного хорея.

А вы хотите, чтобы я "устранила этот дефект"

Да идите в пизду!

22:01 

22.12

Написала письмо с рассылкой на отдел, ну знаете все эти блядские дистрибьюшн листы, сенд-ту-оллы, начинающиеся с какого-нибудь ублюдошного обращения «всем сразу» (американцы очень любят hello team, а у нас и тут лингвистическое непереваривание процесса — господ расстреляли, товарищей посадили, а с «коллеги» тоже ведь не ко всякому). Нажала на кнопку «send», формой напоминающую облизанную конфету, и только после этого зачем-то перечитала.
Это, конечно, пиздец.
Моя офисная феня — это такой коктейль из заплесневелых анекдотов, похрюкивающего хохота имбецила и претензии. Претензия не на что-то, а просто так. Сама по себе. Вместо смысловой нагрузки.
Меня от этого заискивающе-хихикающего тона тошнит больше всех, но, к сожалению это все, что предлагает мне мой ассортимент выразительно-коммуникативных средств на запрос «приличненько и доброжелательно». Это, как минимум, повод задуматься, что не так со мной или хронотопом, если самой адекватной из масок является клоун-куплетист с баяном. Возможно, я таким образом превращаюсь в ту самую офисную «неунывающую тетку-хохотушку» с бусиками, пирожками и огромной жопой к которой прилагается целый ворох шуточек про нее же. ( Про жопу, не теточку. Про теточку особенно не шутят, испытывая к ней что-то среднее между нежностью и жалостью, угощают конфетами и просят поливать цветы.)

По пути к метро подумалось, что год был невероятно скуп на любовь. Выдавал по пайкам, все срезая, мешая с клеем и мукой, выставляя ударения по милости или капризу.
Вокруг снуют люди, а в декабре все равно когда заканчивать рабочий день — в 6 или в 9, все равно выходишь в космос Васильевского Острова немного на ощупь, как будто если на четверть секунды дольше удержишь в руках стекло, открывая прозрачную дверь, то тебя не унесет в эту вечную карнавальную ночь. И ты доплывешь в этом потоке одетых в черное людей до какой-то точки пространства, где есть тепло и свет и нет этого безвоздушного колкого разряженного космоса. И эта точка на этот вечер будет зваться дом, и ты самовольно наделишь ее какими-то качествами, что-то про «уютно», «тепло» и «безопасно». И тебя не унесет куда-то в пьяные подворотни и ты не будешь разговаривать с незнакомцами, не будешь прикуривать от чьей-то дрожащей в темноте зажигалки (одна ладонь прикрывает от ветра непослушный огонек, щелк-щелк, пальцы сложены, как у фальшивой беременной, которая просит милостыню на Звенигородской, щелк, но ладонь обращена не вверх, к небеси и благости а к огоньку этому блядскому, щелк, щелк, давай от ветра отвернемся, щелк, прикурила?), не будешь сыпать сальностями и травить байки, в которых все оказываются такими хорошими, хоть и ебанутыми, но такими несчастными, боже мой, такими недолюбленными. И тебе не будут кивать, держась руками за грязнй стол, чтобы не рухнуть и не начать блевать, согнувшись пополам, мол да, да, никому уже не отпускают ни любовей ни нежностей, ни в этом году, ни, кажется, в других, кончилось все, дефицит, иссякли запасы. Потом кого-то все-таки выворачивает. Остальные не замечая его продолжают хохотать, кто-то приплясывает — холодно курить на улице, визжит какая-то девка, где-то смачно целуют кого-то в ярко накрашенный рот. Не будет всего этого, если чуть-чуть дольше придержать дверь.

Вспоминала то время, когда любовь была по всюду. Ею захлебывались, в ней барахтались и обваливались как пьяные в лужах, выползали из одной, вымазанные с ног до головы, промокшие, пропитанные ею, и снова падали в соседнюю. Больше нихрена кроме нее не было. Она была и кровь и плоть и хлеб. Сочилась как гной из ран. Мы тогда брались за руки и сидели неподвижно, загипнотизированные, в трансе, совсем не здесь. Мы не выговаривали «вы» и с каждому говорили «ты», потому что любой оказывался в этой же луже, как только прикасался к нам, этакая сказка о золотой антилопе. Или вокруг нас такой сильной была гравитация? «Каждый каждому брат, даже если не знает об этом». Наверное мы были хиппи? Или просто очень молодыми.
Интересно, а сейчас люди вообще за руки держатся? Или это отменили как курение в барах?

В метро в конце спуска на полу рядом с эскалатором лежал мертвый мужчина. Лицо ему прикрыли его же курткой, с миром он прощался своим огромным животом, выглядывающим из под задравшейся футболки. Рядом по рации говорила девушка-полицейский с лицом невероятно красивой и неприлично бездарной актрисы.
На станции было непривычно тихо.

Вестибюль превратился в склеп. Люди замедляли шаг и каждый задумывался о чем-то своем, и немножко общем.

Про этот выглядывающий живот мертвеца в декорациях новогоднего петербурга, про это внезапное молчание, про паузу в разговоре двух девушек в смешных шапках, их переглядывания, про меня, разрываемую спазмами невыносимой любви и нежности ко всем вокруг, про то, как выжигает насквозь через кишки и клетку ребер невыносимое желание «долюбить» и «дожалеть» тех, кому всего этого не досталось — про все это можно было бы снять неплохой фильм.

Но не снимут. Потому что пошлость, конечно, невыносимая.

22:00 

На деревню дедушке

Дорогой Дедушка Мороз
В этом году я не была хорошей девочкой.
Почему-то никому-никому не нужно было, чтобы я была хорошей девочкой.

В этом году я была очень сильной девочкой. Даже когда падала в обмороки от переутомления. И когда очень хотелось рыдать от усталости, возвращаясь домой за полночь.
Потому что деньги, потому что работа, потому что надо быть “не хуже других” и “на тебя же рассчитывают”. Потому что долги, потому что обязана. Себе, друзьям, начальству, коллегам, родителям, родственникам, еще раз себе... И обязательно всем доказать.
Я была очень сильной девочкой в этом году, Дед Мороз

Еще в этом году я была очень храброй девочкой. Даже когда просыпалась по ночам от приступа панической атаки и запивала ее чем-то покрепче (господи ты боже, какой пубертатный слог). И когда научилась орать беззвучно от ужаса, запираясь в офисном туалете, я тоже была очень храброй девочкой. Потому что потом я вставала и шла делать то, что должна. Я была очень-очень храброй девочкой в этом году, Дед Мороз.

Я отбивалась от судебных приставов и коллекторов, я пыталась не утонуть в долгах своих и своей семьи, я бегала по больницам, я вела разговоры с матерью на тему «завтра я может и не переживу эту операцию», я отбирала из пьяных рук пистолеты, ножи, бритвы и ключи от машин. У меня все получилось, Дедуль. Потому что у храбрых девочек все-все получается, я видела об этом очень много мультфильмов.

Я очень старалась быть умной девочкой. Я прослушала лекций и прочитала не-художки в этом году, наверное, больше, чем за всю жизнь. Судя по всему я опять перепутала «начитанная» и «умная», а «умную» с «хорошей». Я старалась быть умной девочкой в этом году, Дед Мороз, но у меня опять не получилось.

Я хотела быть доброй девочкой в этом году. И прощать всем вокруг все то, что прощать не умею. Я прощала глупость и злость. Прощала снисходительность к себе и вот это «девочка должна быть красивой». Девочка должна быть доброй, говорила я себе, и снова училась прощать. Предательство, узколобость, нечистоплотность. Не срываться. Молча выслушивать и уходить в сторону. А лучше делать что-то хорошее взамен. Не этим, так другим.

Я, наверное, не была очень хорошим другом в этом году, Дед Мороз. Я пропустила бесчисленное количество дней рождений, вечеров, выставок и еще черт знает чего. Но я всегда пыталась быть рядом, когда пиздец. А пиздеца, видит бог, в этом году было предостаточно.

Я была жесткой девочкой в этом году, Дед Мороз. Я пинала людей вокруг больно-больно, я кричала на них, о том, что нельзя вот сейчас сдаваться, надо подниматься, надо делать. Еще и еще. Многие обижались, кто-то принимал за оскорбление, кто-то рыдал. Но все вставали и шли дальше. Возможно потому, что они видели, что кровавее и безалостнее всех пинаю я сама себя. Они видели, значит и ты видел, Дедушка?

Так вот, дорогой Дедушка Мороз. Я не была в этом году хорошей девочкой, а значит подарков требовать не в праве. Но я очень хочу тебя попросить, ты ведь милостив как Иисус, об этом мне говорил Дисней и реклама Колы. Я хочу тебя попросить, пожалуйста, можно в следующем году я буду не вот этим вот всем, а просто хорошей девочкой?
Я буду очень-очень стараться.

Томочка, 24 годика.

19:21 

mailto

Самая загадочная пиктограма современности – это, конечно, конвертик. Никогда не знаешь, что произойдет при его нажатии – тебя перекинет на страницу с контактами? Откроется форма обратной связи? Подтянется дефолтный почтовый клиент для отправки письма? Чатовое окошко для быстрого сообщения? Это просто иконка, чтобы подчеркнуть, что вся информативная часть вокруг?
Видимо все это для того, что бы письма хоть как-то продолжали ассоциироваться с интригой.
А вообще, восьмой час, я в пустом офисе и все чего хочу, что бы во вселенной стало хоть чуточку понятнее. Пусть в мелочах.

13:21 

нахуй так жить, котаны?

Журналист-искуствовед Настя, когда пишет о театре испытывает множественные катарсисы вплоть до дрожащих коленок. После чего надевает другую шляпу и уже редактор Анастасия безжалостно вычеркивает слова «дискурс», «палимпсест» и «симулякры».

Когда я пишу о происходящем, я потом тоже вычитываю и правлю. Сначала вычеркиваю все «хуй», «пизда», «ебаться», а потом меняю шляпу, задумчиво вожу глазами по тексту и добавляю обратно в большем количестве, но с другими суффиксами. Все потому что врать не умею.

Потом долго смотрю в пространство и прикуриваю сигарету от предыдущей.

Это не мы такие, это жизнь такая.

Как жизнь стала именно такой, это вообще вопрос философский, а что с этим делать – вполне прикладной.

«Мы выбирали из тех, кто поднял руки», - как говаривал Жванецкий. С этим тоже надо как-то справляться. Может что-то в механизме поднятия рук подправить? Ну может у кого поднимать некоторые руки немножко насильно. Или наоборот отрубать их кому?

Или вот другая дама, тоже приятная во всех отношениях, заявляет со всей категоричностью: «После меня все бабы скучными кажутся». Да после нас не только бабы, после нас и черти казаться начинают. И крестится не поможет.

Так что тут ничья. Травмируются обе стороны равносильно, как мне кажется. Я вообще все чаще в последнее время слышу мысль, что успех – это когда зарабатываешь достаточно, что бы позволить себе психиатра такого уровня, которого уже давно пора. А лучше двух. Потом они друг друга же лечить и будут.

- Я женщина, и значит я – богиня...
- Пизда ты с ушами! Старость встречать будешь с 20ью кошками!
- Так ты тоже. Только у меня хотя бы в отличие от тебя аллергии на кошек нет

Кто-то однажды сказал, что если твоя жизнь превращается в ебанное шапито, то нужно встать, умыться, надеть лучшее платье и встретиться с друзьями. И это, мол, есть единственный способ не тронуться умом. Что делать в случаях, когда твои друзья, в основном, и есть это ебанное шапито, тот мудрый человек почему-то не сказал. И на лучшее платье снова прольют водки и заблюют радугой.

Нет, я в общем-то не против веселья и увлекательности образа жизни, но не со смертельными же исходами. Я уже давно живу так, чтобы всем окружающим было смешно, но законы жанра неумолимы. Где смешней всего там же обычно и немножечко страшно. Совсем чуть-чуть, так что бы еще не до седины, но уже до обмороков.

Есть теория, что баба обязательно должна быть чем-то занята. Детями, работой, огородом, приготовлением четырехсотсемидясяти восьми видов плова. Если у бабы вдруг образуется незанятое время-пространство в жизни, она тут же начинает его заполнять наилютейшим пиздецом. Так появляются танцевальные мандала-туры в Гималаи на деньги мужа, комплекс мероприятий для пробуждения в себе богини, стервы, ведьмы, черта в ступе, оранжевые потолки с божьими коровками в ванной и прочие деструктивные наклонности.

Я думала эту мысль долго и продуктивно. Я тягала ее, как тяжелоатлет штангу. Носилась с ней, в общем, как дурак с махоркой. Я составила себе график на следующие полгода жизни, с люфтом между активностями по полчаса в неделю. Я думала, что если у меня не останется времени творить хуйню, но то хуйня самоустранится. Ага. Щазз. Талант-то он это. Его не пропьешь, хоть и неоднократно пытались. Хуйня находила прорехи в плотном расписании и подтачивала внешний слой адеквата как вода дамбу. Капля по капле, трещинка за трещинкой, пока не РВАНУЛО.

Иногда успевая выныривать и вытаскивать за волосы всех тех, кого по пути затопило потоком вот этого всего, я радостно и с полным удовлетворением заявляю миру: «Я тут честно не причем. Я правда пыталась. Хуйня неостановима. Учитесь плавать, господа.»

12:35 

Пусть здесь лежит. Тут хоть не так стыдно

pastebin, evernote, wunderlist, планшет, мобилка, три ноутбука, dropbox, yandexdisk и домашняя стора. И теперь я, наконец, перестала проебывать все на свете.
Структуризация, иерархия, расписание и проч и проч.
Потихоньку выгребаю все то, что каким-то образом избежало помещения в категории и разбивки на подзадачи.
В основном это какие-то старые заметки, написанные на излете тупопездости, обогащенные ультразвуковой лиричностью как уран изотопами. В результате получается термоядерно, но на shift+delete палец не поднимается.
пусть здесь лежит.

*****

Атеист
Ты так хочешь быть богом, но я атеист. Какое право я имею мешать тебе в поисках паствы?

*****

Кислород
Когда это происходит, главное - это не позволять себе соблазняться на мимолетные иллюзии счастья. Это звучит абсурдно, но это так. Как когда собрался нырять куда-то очень глубоко, ты набираешь воздуха в самом начале и это все, что у тебя есть. Нельзя поддаваться желанию выдохнуть на глубине - ты неминуемо попытаешься сделать вдох.

*****

<читается от лица бога, ушедшего в запой>
- Я истратил столько сил, пытаясь внушить вам, балбесам, главную заповедь любого творчества - тебе никогда не принадлежит созданное. Оно совершено, а значит совершенно и поэтому любая попытка внешнего воздействия на него есть пошлость и преступление. И что вы из всего этого поняли? Ввели смертную казнь за педофилию! Идиоты!
И ведь это - лучшее из моих творений. Я - бездарное чмо.

*****

Ответы
- за что любил тебя тот высокий красавец?
- за то, что у меня длинные волосы
- а тот блондин с серыми глазами?
- за то, что я носила туфли на высоком каблуке
- а брюнет, который писал стихи?
- за то, что я подводила глаза черным карандашом
- а тот нелепый мальчишка?
- за то, что я есть я

*****

Вне чувства сексуальность подобна пустыне, где умирают от печали.

(с) Милан Кундера

*****
Воздушный шар
В последнее время все чаще кажется, что живешь внутри воздушного шара, надутого гелием. Давление почти не выносимо, вокруг пустота и отделенность от мира тонкой эластичной преградой, которую нельзя разрушать ибо она - все что есть ощутимого в мире. Легкие наполняются газом, ты становишься невесомее.
Совсем скоро можно будет летать

*****
Перья летящей птицы не оставляют следов в небе. Исчезни, как летящая птица.

(с) Ashes & Snow

*****

В конце там ссылка на прекрасную статью в википедии Post-coital tristesse.
Я как-то пыталась ее пересказывать одному, мягко говоря, не сильно образованному юноше, приплетая цитату из каких-то греком, о том, что "Всякая скотина после соития грустна". Ну это такой мой вариант "о чем ты думаешь, дорогой"
В целом, мне хотя бы понятно теперь почему у меня все ТАК. С таким говном в голове в принципе не очень ясно как рядом со мной вообще мужчины появляются. На небушке им за это что-то без очереди выдавать будут.

14:19 

Красный борщ эмблема печали, синий борщ эмблема любви.

Все вокруг что-то пишут про взаимоотношения полов. У мальчиков все как-то больше получаются истории болезни общества, с диагнозом «все бабы суки», у девочек рекламные плакаты «суки то все, но кроме меня».
Я тоже хочу про «отношения» писать, у меня мож тоже мозгов нету.

Проанализировав сотни текстов с той и другой стороны можно прийти к двум неутешительным выводам:
1. У вас слишком много свободного времени. Займитесь чем-нибудь уже наконец
2. Во всех межгендерных проблемах виноват борщ

Почему именно это блюдо национальной кухни стало символом семейных разборок и рано или поздно вовлекается в любое форумное срачилово на тему «кому все-таки все это больше сдалось» для меня, лично, загадка. Не, ну ежу понятно, что пожрать, это важно. Но почему такая кулинарная узость мышления? Где, я вас спрашиваю, толпы разгневанных мужчин, вопиющих о том, что настоящая женщина должна кормить семью фрикасе из кролика? Где ответсвтующие им представительницы прекрасного пола, слившиеся в воинственном кличе «девушка не должна посвящать всю свою жизнь только приготовлению галушек по-румынски!»

Вообще девочек понять можно. У них много других интересных занятий. Дети, работы, фитнесы, бигуди. На плиту часто времени не остается. Надо чем-то жертвовать, что-то двигать в графике. Ведь если постоянно стоять у плиты, то жить когда? А если не стоять, то жить с кем? А если жертвовать бигудями, то жить зачем?
Мальчиков тоже понять можно, им жрать охота.
И вот пока одни разъярённо зачеркивают что-то в расписании, в попытках уместить между тремя распродажами, аэробикой и курсами повышения самооценки внутренней богини еще и злополучный борщ, а другие прокручивают в голове пятьдесят седьмой способ убить босса так, что бы остаться вне подозрений и на том же рабочем месте, дабы иметь возможность оплачивать аэробику, распродажи и что она там еще придумала, в общем, пока все заняты делом, я вам позанудствую немного, лады?

Жили-были ученые. Не, не те хорошие, которые изобретают айфоны и тостеры, умеющие выжигать дарта вэйдера на хлебе, а те ненужные, которые гуманитарии. Из гуманитариев, которые не смогли устроиться в Макдональдс, получаются обычно запойные алкоголики, рассуждающие друг с другом (потому что кто же их еще слушать согласится-то?) непонятными словами о всякой ереси. Вся эта чушь не принесла человечеству еще ни одного айфона, поэтому вполне справедливо выгнана взашей из общего дискурса эпохи. (А ну положь тапок обратно! Неча замахиваться на монитор! Все-все-все, больше не буду ругаться такими словами. Тихо всем.)
В общем, есть такие товарищи, которые любят порассуждать о том, что есть человек, и чем же он так принципиально от других зверят отличается.
«Интеллектом!» – ответит каждый школьник, не отрываясь от энгри бердз. Хорошо, а что такое интеллект? «Ну, это когда умный», - ответит тот же школьник. Ну вон собачка тоже умная. Команды исполняет, тапки носит. Дельфины на ультразвуке друг другу шифровки шлют. А мартышка вон язык глухонемых освоила и вообще, говорят, всех сотрудников зоопарка теперь нахер посылает. И, положа руку на сердце, я не могу винить мартышку.
И что? Выходит мы отличаемся от собачки дельфинчика и мартышки тем, что делаем все тоже самое лучше и нахер посылаем обитателей своего зоопарка чаще? А принципиальное отличие в чем тогда?
И вот появилась у одного чувака теория. Чтобы ее проверить он взял две коробки, нарисовал на одной из них жратву, на другой кубики. Подвел к коробкам дитя. И спрашивает, мол, скажи-ка Вася, где жратва? Вася показывает на корбку, на которой нарисована жратва. Жратва вынимается, перекладывается в коробку с кубиками. А теперь где жратва, Вася? Вася не имбецил, показывает на коробку намбер два. На которой кубики нарисованы. Он же знает что туда уже ПОЛОЖЕНО. И тут чувак ваще сложно делает, следите за руками. «Вася, щас сюда зайдет Петя, как ты думаешь, где он будет искать жратву?» Вася тут теряется. И если Васе меньше 3х лет или Вася дите не человеческой самки, а скажем, мартышки или там кошечки, то Вася покажет на эту вторую коробку. Та, что с кубиками. Почему? Потому что Вася до 3х лет как и все остальные мартышки свято уверен в том, что его, васин, опыт, и его видение мира распространенно на всех живых существ. Если Вася знает, что ученый мудак и напихал жратвы в коробку на которой нарисована нефига не жратва, то и Петя должен это знать. Если Вася детеныш человека старше 3х лет, то он указывает на коробку, на которой нарисован хавчик, понимая, что Петя еще с мудозвонством ученого не столкнулся.
Следите за руками. Человек единственное животное планете, которое может осознавать факт того, что кто-то может думать по-другому. Это связано с тем, что только человек способен отрефлексировать само понятие мышления. (Тапки, я сказала, убрал от монитора!)
Когда мы знаем, что я думаю, и ты думаешь, но это не значит, что мы думаем одинаково, мы и становимся людьми.

Я все это к чему.
Товарищи срачующиеся на межполовые вопросы. Пожалуйста, вспоминайте почаще, что вы все-таки Хомо, прости госпади, Сапинсы. А это значит, что вы природой наделены удивительным даром понимания того, что другой Хомо Сапинс, отличный от вас может иметь другие, совсем непонятные вам ценности, мотивы и цели.
Если проще
Она может не хотеть варить борщ не потому что стерва, а потому что хочет получить второе высшее, стать юристом как папа, при этом не потеряв перспективное место за которое она дралась как сука несколько лет, и сейчас ей ну вот совсем не до того.
Он может хотеть, чтобы она варила борщ не потому что он сатрап и подонок, мечтающий поработить женщин, одеть в хиджаб и пиздить ногами по выходным, пока альцгеймер не разлучит вас, а потому что у него это ассоциируется с домом, уютом, и стабильностью. И борщ ему этот может вообще один раз в жизни нужен будет, просто чтобы понять, что все вот это вот было не зря. И хуй с ним с боссом, пусть живет
Не ну кстати может и потому что она сука а он мудак. Тут тоже не угадаешь.
А чо делать, спросите вы? А как определять?
А что вы меня то спрашиваете? Вы вон друг у друга и спросите. Что вам во всем этом надо и зачем.
Ответы часто удивляют.
P.s.
Вместо послесловия открою тайну названия. Я всех мужчин, которых нелегкая сводит со мной, честно предупреждаю. Я способна на все. Кроме борща. Выпечка, супы, жаркое, многодневные запои, споры о философии, помощь в серверной и в гараже, на край света, избы, кони.. Вообще что угодно! Но не борщ. Один не поверил.
Не ну я сварила, конечно. Из синей салатной капуты. Суп получился трупно-синего цвета. По сей день образ этого варева спасет меня в минуты отчаяния на самых жестких диетах. Взглянуть без слез на этот пиздец было невозможно. Мужинка жрал это месиво, мурлыча от удовольствия. Я благоговейно вышла из кухни, дабы не мешать свершаться таинству. Он жрал борщ. И был совершенно счастлив.
P.p.s.
Разбежались нахуй через пару месяцев, ога.

21:12 

Эпистолярный жанр

Мужчина, что повел за собой поколение, но не нашел дороги для себя, писал 12 сонетов к Марии Стюарт. Я женщина и мне не дано никого вести, но, тем не менее, я напишу 12 писем к тебе.

Письмо первое.

Приходит миг, когда мир вокруг начинает осыпаться под твоими ногами. Простое становится сложным, сложное невыносимым, невыносимое непостигаемым. Реальность рассыпается на атомы и земля уходит из под ног.
Ты перестаешь понимать.
Логические цепи становятся все запутаннее и не приводят ни к чему. Стройные теории и нерушимые аксиомы взлетают на воздух, потеряв значимость, а значит и весомость. Из твоей вселенной пропадает гравитация, и ты остаешься без точки отсчета.
«Если игрек равен иксу, линия на графике проходит сквозь ноль и увеличивается равномерно по отношению к абсциссе и ординате..» - пока ты подгонял затейливо изогнутые линии чьих-то бедер и полосы дорожной разметки в единое уравнение, которое могло бы описать функцию во всей ее полноте, кто-то выдернул из под отточенного карандаша лист с уже нанесенными осями координат.
Я слышала рассказ слепого, который утверждал, что тот, кто родился незрячим, вытянул свой счастливый билет, потому что никогда не узнает, что такое потерять зрение. Слепой с младенчества, он учится оттачивать оставшиеся органы чувств до такой алмазной остроты, что совершено не нуждается в глазах. Он ориентируется по запахам, звукам, колебаниям воздуха. Его руки чувствуют перепады температур в тысячные доли градусов и шероховатость поверхности с лабораторной точностью. Среднестатистический зрячий получает около 90% информации через глаза. Внезапно потеряв этот инструмент, человек, как правило, впадает в панику. Первое время ему кажется, что внешний мир перестал существовать. Тот слепой потерял зрение в 30 лет на одной из тех нелепых войн, которым нет числа в наш мирный век. Остаток жизни он посвятит тому, что бы учиться осязательно ощущать воздушные вихри, которые создает любой движущийся объект.

Когда у тебя отнимают глаза, ты учишься видеть кожей. Когда пропадает гравитация, ты учишься летать. Когда исчезает логика и здравый смысл, ты начинаешь чувствовать.

…и тогда приходит знание.

Ты узнаешь, что каждое существо, живущее в этом мире, дышит по-своему, пахнет особенно, теплое по-разному
Ты начинаешь познавать, что вселенная существует не только вокруг тебя но и внутри.
Ты знаешь, что вне плоскости есть пространство

Ты вырвался.

23:57 

Простите, меня все же вырвало

Я айтишник. Айти – это информационные технологии.
Я сбежала сюда как политический беженец из своей первой, «дипломной» специальности. У меня есть гербовая бумага, на которой написано «журналист». Журналист – это тоже информационные технологии.
Где-то на первых курсах мне виделось, что мерзость ложь и беспринципность происходят от трусости. Что достаточно быть смелым и ничего не иметь, чтобы нечего было отнимать, чтобы не быть частью системы. Что корень зол в неподъемном как могильная плита давлении власти, денег, вызываемых ими страхов потери работы, положения, или чего посерьёзнее.
Не судите строго захлебнувшуюся в романтическом порыве молодежь. Мне было что-то не больше 17ти, у меня в ушах еще звучал эхом выстрел в Политковскую а в сумке валялся потрепанный «Дневник мотоциклиста».

Это потом зарубцевалось понимание, что вся гнусность происходит как-то сама собой. От душевной лени что ли. Представлялись дантовские муки: «боже как я мог это… но у меня же не было выбора! Я подлец и мразь», виделись сломанные судьбы, разлетающиеся вдребезги стопки в дрожащих руках от бессилия. А на деле, пожимание плечами, мол, не ну а чо? И те, кто молодыми балбесами мечтали о мировой революции или хотя бы писать о Ходорковском, рассказывают за кислой настойкой байки Селигера. Никто никого не покупал, не ломал, не заставлял отрекаться ни от Карамзина ни от Чаадаева, прости господи. Просто сравнялся Чаадаев с Медведевым, на одну полку бесхозности и неважности встали. Не случилось великого перелома и болезненного вырастания из идеалов, которых обещали в литературе, которой нас закормили лучшие в стране лекторы. Пришло понимание того, что всем наплевать в какой колонне ты маршируешь. А когда всем все равно, то правильная колона всегда многолюднее.

Тогда я и дезертировала куда-нибудь подальше. Нам всем хотелось борьбы, красивой и с баррикадами, там где «за братство, равенство и честь, друг друга люди стали есть». Мы бы справились, мы бы отстояли. Но борьбы не было. Было болото безразличия. И мы утонули все.

Сегодня я старший инженер международной поддержки программного обеспечения и я понятия не имею, как объяснить маме, чем я, черт возьми, зарабатываю на жизнь.

Это потом появились беженцы уже настоящие. Это потом о них было некому рассказать, потому что в стране не осталось журналистики. Это потом нас захлестнуло таким количеством ужаса и дряни, что всем хотелось выть.

Я айтишник. Айти – это информационные технологии. Я провожу часов по 18 онлайн и очень стараюсь не поднимать голову от логов или консоли, но не получается. За 5 лет вбитые на уровне рефлексов привычки не вымываются даже после смены профессии и круга общения. Глаз зацепляется за очередную дурацкую картинку из паблика для школьников и ты на автомате определяешь профессиональную работу пиар отдела. Нынешних 12ти летних закармливают пропагандой как свиней на убой. Напоминает средневековую пытку, когда человеку в горло вставляли воронку и заливали десятки литров воды. Медеевистские палачи кажутся более милосердными – и вода была чище и пытка длилась всего пару дней.

Сегодня я старший инженер международной поддержки программного обеспечения и я понятия не имею, как объяснить коллегам, почему, черт возьми, меня физически тошнит от того, что происходит в медиа поле.

Когда по ящику несли фантастическую чушь, подкрашенную злорадством по поводу гибнущих людей, казалось что ниже падать некуда. Когда детям назначали курс химотерапии самыми гнилыми имперскими идеями, отчетливо донесся стук «снизу». Затем этот страшный сон с «крымнаш» и откуда-то вытащенной из казематов самых низких инстинктов волной третьесортного юмора на костях. И вот редактора ведущих изданий считают уже не «погибших» а «трупы», и счет уже не на десятки, а на сотни.

Я завела себе привычку сливаться из кухни, когда разговор заходит «о политике». Я единственная барышня в коллективе, да еще и младше всех, поэтому никто не удивляется, когда я, придумывая на ходу отмазку, сбегаю без оглядки. Мне положено скучать, когда большие мальчики ведут «серьёзные разговоры». А я по фамилиям могу назвать тех, чьи бездарные опусы ребята выдают за свои мысли за чашкой утреннего кофе.

Я не говорю об Украине и это моя позиция. Я давно закрыла этот дневник, поэтому здесь можно. Потому что иначе меня рано или поздно вырвет всем этим на каких-нибудь невинных людей.

И я начну орать о промытой насквозь голове моего хорошего знакомого американца, который порвал все контакты со мной, назвав путинской подстилкой и пособницей неонациского режима только потому, что я отказалась дать однозначную оценку всему происходящему.
О докторе Лизе, которая никогда не занималась детьми, а теперь молит в фэйсбуке о том, что бы собрали крупы и каких консервов что ли. О том, что я ловлю себя на мысли, что рада, что бабушка умерла в своей небольшой квартире в Донецке за пару лет до. О том, что еще год назад хорошим тоном считалось приехать в Киев и застать тот воздух свободы, который окутывал этот город. Потому что уже тогда, воздуха здесь не оставалось совсем. О том, что на фотографиях, Одессы где людей сжигают заживо я вижу те же улочки, где ровно год назад ела черешню. О том, что все это уже давно перешло все мыслимые границы хтонического ужаса и уже ни у кого не умещается в головах.
И о том, что я, кажется, не одна, лишившись аналитических инструментов для различия зла и добра определяю «своих» безошибочно эмоционально. Все те, кому до безумия страшно и невыносимо стыдно – это сегодня и есть «свои». Одни книги, наверное, в детстве читали. Видимо, это и есть заплесневелая питерская зараза интеллигентности, что ли. Никому не нужная, нелепая, проигрышная и слабая позиция. Такие не собираются в организации, не выходят с четкими и понятными максимами, и даже не знают друг друга по именам. Мы просто теперь вместе не говорим об Украине.

Все-таки хорошо иметь закрытый виртуальный дневник.

11:03 

21.07

Я девочка. У меня высшее образование и я живу в мегаполисе. Большую часть жизни я прожила или одна или с мамой. Все мальчишки, по роковой случайности попадавшие под одну крышу со мной, были хрупкими нежными созданиями, которых иногда сносило на ветру. И я не скажу на вскидку, сколько из них надо взять, что бы получить вес хотя бы одного здорового мужчины. 
Так вот. Объясните же мне, какой ебучий древний ген каждый раз, когла я беру в руки половник, заставляет меня хуячить ведра жратвы? Ощущение такое, будто некий ебанутый архаический дух витает надо мной и приговаривает: "Больше, женщина, надо больше жратвы! Щас приедет с похода страшный 2х метровый мужик 12 сыновей 15 дочерей и 80 коней и всем должно хватить хрючелова! Похуй что это десятая кастрюля, хуярь еще, давай, если вдруг получится меньше 15 ведер, тя ж будут пиздить об телегу по очереди сначала муж потом все 12 сыновей и 80 коней и еще хуй пойми кто пока не переломают об тебя все телеги в селе!" 
И похую, что фигарю я очередную хипстерскую поебень типа низкоуглеводного салата с мидиями и сука оливковым маслом, которую даж если бомжам ходить раздавать никому насильно, блядь не скормишь. Зато блядь 4 ведра.
Я в край ебанутое создание.....


11:02 

23.07

После того, как прекрасная Настасья выложила нашу переписку в сеть и я почувствовала себя немного Дворковичем, не съездить на чай с ягодками к подруге дней моих суровых было бы просто преступлением. Ну а о чем еще трепаться двум девкам фертильного возраста на кухне как не о мужиках. Мы обсудили образ мужчины как идею, говорили об эстетстве в мужественности и мужественности в эстетстве, Федорова ввернула что-то про отрицание телесности в дискурсе соцреализма и ваще девки хорошо посидели.

На обратном пути в метро ко мне подсел удивительной красоты темнокожий юноша, освещавший улыбкой полвагона. После тысячи дежурных комплиментов на неплохом русском и на очень неплохом английском юноша признался, что он бразилец, а от моей красоты щас взвоет на все метро. И натурально так начал выть, как койот из мультика.

- А почему ты без парня?
Я от неожиданности поперхнулась и выпалила первое что пришло в голову (тем более скоро моя станция, терять нечего)
- А оно мне зачем?
Бразилец (которого, кстати звали Жан-Полем) уставился на меня глазами полного непонимания.
- Как зачем? Что значит зачем? Вот ты бы меня спросила: «Жан-Поль, зачем тебе женщина?», я бы даже вопроса не понял. Что значит зачем? Женщина нужна!
Тут он таким майкло-джексоновским движением пощупал себя где-то в районе гениталий и уверенно добавил
- Женщина, она очень нужна!

В общем как-то подумалось мне, что жизнь этого Сарторовского тезки намного интересней, радостей и правильней, чем наша с Федоровой.


Та самая переписка:
 

-8poT5JGJv4 (450x241, 24Kb)

10:59 

18.08

Ненавижу быть бабой.
Полвечера выбирала ноут. Нашла идеальное сочетание цены и характеристик. Заказала.
Сегодня утром проснулась с четкой мыслью - там же был такой же, но красный. А я прям умираю, хочу красный. А заказала черный. А был же красный!
Сейчас захожу проверить заказ - а там красный в корзине. Ну не глядя же щелкаем. Первая мыль - УРА! Слава мне - курице.
А сейчас сижу и думаю - ну мож черный оно бы лучше было...
Ненавижу быть бабой...

01:08 

Очередная попытка влюбиться

Долго ли коротко ли, но пришла мой психотерапевт красно солнышко спасать меня от попытки очередной нелепой love affair. Мои диалоги с лечащими силами вселенной всегда напоминают разборки в детском саду, когда воспитательница после прогулки внимательно инспектирует карманы на предмет лягушек, камушков, стеклышек и прочей хуйни. А твоя задача наглядно показать этой дуре, что вот эта личинка невнятного насекомого не «фу какая мразь», а почти-почти бабочка, просто не вылупилась. Отберет же иначе. Ничего не понимают они все.

- Оля ну ты посмотри какой он замечательный! Прям пирожок румяный!
- Тамара, твой пирожок с говном
- А вдруг – повидло? Ну вдруг! Ну бывает же что вот тут говно, и там говно, а тут хуяк! И повидло!
- Тамара, если что-то пахнет как говно, выглядит как говно и на вкус как говно, что это значит?
- Что чувственное восприятие ограничено для полноты анализа действительности!
- Тамара он ведет себя как мудак!
- Приличный человек имеет право вести себя как мудак! Это доказывает, что экземпляр ценен! Мудак не может вести себя КАК мудак. Он просто мудак. Ему не надо как-то себя вести. А тут человек приложил усилия. Старается значит!
- Тамара у него майонез в голове!
- Ну и отлично! Когда в голове что-то есть это же прекрасно! Это выгодно отличает его от предшественников!
- Тамара, если каждый новый дебил дебильнее предыдущих – это не означает развитие
- Но доказывает движение! А движение жизнь! 

У кого еще остались вопросы почему я который год подряд мозги лечу?


02:29 

О важном

Пол не говорит о Шотландии. Он о ней поет.
Он родился где-то в землях, вскормивших Стивенсона и самых жестоких английских королей. Там на горы, помнящие мощь Величайшей империи, когда-либо являемой миру, до сих пор взбирается старший мужчина дома, дабы оповестить о смерти главы клана. Он взбирается на самую высокую точку окрестности и его волынка издает какую-то очень печальную гордую ноту, дабы жители соседних деревень услышали и узнали о том, кого сегодня потерял самый свободный из народов. И, заслышав этот заупокойный волыночный вой из домов выходят другие мужчины, взбираются на другие возвышенности, что бы принять эту эстафету, продолжить звук. А за ними следующие, и следующие. «Мы так воздаем последнюю почесть главе нашего клана» - говорит Пол. Он был совсем мальчишкой, когда услышал Звук. Но в тот день в доме он был старшим из мужчин. И он побежал за волынкой.
Это важно, чтобы не обрывались традиции. Что бы звук шел дальше.
Это британский паб в сердце Петербурга и это пятое или шестое пиво. Лондон прайд и надписи «mindthegap», расклеенные где попало.
Когда Пол рассказывает о королевской семье, в его глазах слезы.
Наверное, это важно тоже, иметь авторитеты. Неоспоримые, нерушимые вечные и чистые. Данные сверху и посему непререкаемые. Мысль о них живет отдельно от людей, их воплощающих.
Я мщу Половской печени за неправильные глаголы и путаницу времен. Этот язык затянут в викторианскую мораль туже, чем светская дама времен “ little women ” в корсеты. Он меня душит, я не могу по нему порхать, поэтому вынуждена в кой-то веки отслеживать, что я несу. Я не представляю, как в нем возможен флирт с такими-то грамматическими конструкциями. Попробуй на мягких кошачьих лапах вкрадываться в чьи-то уши, если тебе нужно начать с “ I'd like to ..” – d– скачок,k–чеканка, t– добивающим, молотом, до глухоты.
«Мощь Шекспира не в драматургии или Философии» - расходится ближе к 3ем утра Пол, - «Все, кто пытается найти в нем глубинный смысл и ответы на вопросы жизни и смерти или идиоты или неучи! Мощь Шекспира в языке».
Англичане соткали свой язык из чего-то галльского, приплели латынь и немцев, французские слова и выражения остались в речи не абсорбированными, необработанными никак. Они произносятся и пишутся на французский манер. Вавилонская башня должна была строиться где-нибудь в Йорке, просто чтобы оправдать это лоскутное одеяло. Чтобы сделать язык хоть как-то применимым к миру, где империя не видит закатов, а учить цивилизованной речи приходится негров, индусов, австралийцев и прочих новообращённых подданных короны, британцы проводили бесконечные реформы языка с целью его упрощения.
Шекспир писал на высоком английском, не прошедшим жернова упрощения и уплощения смыслов.
- Помнишь сцену, когда Ромео собирается убить Тибальта? Что он говорит противнику перед дуэлью? «Either thou or I, or both, must go with him.» Почему?

- Потому что “thou” устаревший аналог you, но для единственного числа?
- Дело не в устаревании слова, а его особом смысле. Шекспир использует “you” так же свободно как «thou» и «thee». Дело в особом смысле, что вкладывает Ромео в свои слова. Мы обращаемся на “thou” к богу или к другу. Он говорит Тибальту: «Я уважаю тебя и вижу в тебе благородного соперника равного мне. Я не хочу тебя убивать. Но законы чести таковы. Или ты или я или оба сегодня умрем». И все это одним местоимением. В этом есть мощь Шекспира.

Внимание к языку это очень, очень важно. Язык есть ключ.
Мы цепляемся друг за друга, чтобы не упасть. Город светлеет. Шлем благодарности на 2х языках Тому Кто Придумал Круглосуточные Бары и я неровным пьяным голосом читаю «20 сонетов к Марии Стюарт»
- Красавица, которую я позже /любил сильней, чем Босуэла – ты…
Пол не понимает ни слова, а значит в интонации можно вложить то, что важно именно сейчас и только мне. Билингварность прощает эгоизм
- Число твоих любовников, Мари,/превысило собою цифру три,/четыре, десять, двадцать, двадцать пятью/Нет для короны большего урона,/чем с кем-нибудь случайно переспать.

Это наверное и есть самое главное сейчас. Говорить о том, что важно и иметь для этого слова. И черт с ним, какой это будет язык 


23:12 

когда все это закончится

Когда все это закончится я уйду работать в книжный.
Я буду носить длинные шерстяные юбки в пол и очки в массивной черной оправе.
Я буду забирать волосы в тугой пучок на голове и советовать молодым мамам читать детям на ночь Экзюпери.
Я буду незаметно ставить Хаксли на полку с безмоглыми бестселлерами и иногда получать за это от начальства шутливый нагоняй.
Ко мне в магазин будут приходить хихикающие тонкотелые девочки в поисках заданной на лето литературы, я им буду советовать взять на сдачу недорогое издание Сэлинджера.
Это будет мой способ хулиганить.
Я буду громко возмущаться, расставляя на самые заметные стеллажи быстропродаваемый мусор, и затем долго, задумчиво бродить по отделам с американской прозой начала века.
У меня будут постоянные «непокупатели»: городские сумасшедшие, интеллигентные и очень одинокие старушки, преподаватели различных словестных дисциплин в протертых на локтях пиджаках. Они будут приходить чтобы тайком, спрятавшись в укромном углу магазина полистать новое издание уже и так заученного наизусть автора, чтобы поспорить со мной о каком-нибудь поэте или просто посетовать о том, что молодежь совсем перестала читать. Они будут приходить почти каждый день и не купят ни одной книги.
Я буду не очень хороших продавцом, и в мои смены магазин будет ставить рекорды по количеству непроданных детективов, но начальство решит, что бороться со мной бесполезно и оставит как местную достопримечательность. Как оставили в соседнем продуктовом кошку Марусю, которую я буду подкармливать докторской колбасой из своих бутербродов.
Мы с Марусей будем очень хорошо друг друга понимать.

01:35 

Профессиональное

Люблю консоль, в ней можно спрятать свои слезы...

Я поняла все это только когда вляпалась по уши. Эти простые истины пришли ко мне вместе с осознанием того, что обратной дороги нет. Тем, кому еще можно свернуть, посвящается.

Айти – это работа для сумасшедших.

Это чумной барак для всех умалишеных. Для фриков и психопатов. Если ты видишь маньяка, орущего на шизофреника, знай, прогадать невозможно, - это айти отдел. Ибо даже в Кащенко опасные мании стараются не соединять.

Айти – это такая профессия, где ты всегда дилетант. Ты не можешь стать профессионалом, ты никогда не будешь уверен в своих знаниях. Потому что твоя некомпетентность растет прямо пропорционально количеству потраченных на изучение и практику часов. Это такая Алиса в стране чудес, только там, чтобы не стоять на месте приходилось бежать еще быстрее, а здесь частенько кажется, что с каждым шагом тебя только относит назад в глубины махрового невежества.


2037958_424_v1 (493x527, 71Kb)Я знаю только то, что ничего не знаю. А с каждым днем ты еще больше узнаешь насколько же ты никчемный идиот и как велико твое «ничерта не знаю». А оно обширно как сама вселенная.

Айти – это такая профессия, когда от тебя всегда зависит все. По уровню стресса и ответственности это сравнимо, наверное, только с деятельностью врачей или инженеров, занимающихся расчетами жилых конструкций или каких-нибудь там мостов. Одно неверное движение и пациент труп. В нашем случае трупом может оказаться вся огромная корпорация, по глупости пустившая тебя в серверную. Ошибка в расчетах – и здание рушится к чертям, а бортовой компьютер боинга выкидывает exception.Только вот инженеров страхуют целыми отделами, занятыми перепроверкой всего и вся, а врачей не выпускают к живым людям раньше чем после долгих лет усиленного обучения. А в айти..


Айти – это такая профессия, когда все что ты знаешь уже устарело. Если т читаешь о технологии в интернете, ты знаешь, что 40% информации искажено, а технология устарела пару лет назад. Если ты читаешь учебник по этой технологии, ты понимаешь, что она устарела 5 лет назад. Если учебник на русском – 7 лет. Если в нем исправлена хотя бы половина опечаток и неточностей – этой хреновиной уже никто не пользуется с десяток лет. Но это не значит, что ты не должен ее знать. Это просто значит, что ты должен был ее знать 10 лет назад. Нет, всем все равно, что 10 лет назад ты был в средней школе.

Потому что айти – это такое место, где всегда найдется 13ти летний прыщавый подросток, который уже знает половину того, что знаешь ты. И ты знаешь, что он выйдет на рынок труда и будет конкурировать с тобой уже завтра. И он не один. И имя ему легион.


2037958_drupaloreillybookcover500x750 (500x656, 145Kb)Айти – это такое место, где невозможно получить хоть сколько нибудь приемлемое образование. Ты можешь закончить ИТМО или политех, хвастаться золотыми медалями и красными дипломами. Но Вася с образованием «менеджер по туризму» вовремя прочитавший Олиферов все равно окажется ценнее в серверной. Тем более все равно 90% знаний появляются в процессе испуганного панического «тыканья» вслепую. И кстати, если ты думал, что пока у тебя мало опыта и ты весь зеленый и трясущийся пытаешься разобраться в настройках свитча, стоимостью с твою машину, тебя будет хоть кто-то подстраховывать, чувак, ты очень серьезно ошибался.

Айти – это такой образ жизни, когда ты занят своей профессией всегда. Ты решил почитать книжку в свободное время? Кого ты пытаешься обмануть, мы то отлично знаем, что скрывается за этими милыми зверушками на обложках o’reilly. Пошел с друзьями попить пика? Ты отлично знаешь, что все это закончится спорами до хрипоты и брызжанья слюнями о том, какой язык лучше реализует очередную функцию. Читаешь журнал – ставлю бутылку на то, что это "Компьютерра", выход в свет – конференция циськи или выставка робототехники.

Айти – это когда тебе снится, что ты не можешь проснуться потому что у тебя битый бут сектор. Айти – это когда ты бросил все попытки объяснять «нормальным людям», чем ты зарабатываешь на жизнь.
Айти – это когда ты работаешь по 15 часов в сутки совершенно добровольно, а платят тебе за 7.
Айти – это когда ты точно знаешь, после какой бессонной ночи подряд начинаются легкие галлюцинации.
Айти – это когда ты делаешь что-то настолько невероятно крутое, что захлебываешься от восторга перед самим собой, а для окружающих ты просто скрюченная жалкая фигурка у монитора.
Айти – это когда вокруг тебя толпа таких же маньяков и ты знаешь, что не можешь их подвести.
Айти – это когда ты всегда знаешь, что работаешь слишком мало и слишком медленно.

Айти – это невероятно, охеренно, потрясающе интересно.


P.S. Ну да и с личной жизнь можешь попращаться навсегда.

2037958_379_v1 (700x199, 22Kb)


22:54 

Между делом со мной случилась ночная Венеция

И дневная. И Флоренция. И самый вечный из городов.

 



1.
IMG_1236 (525x700, 471Kb)

2.
IMG_1261 (700x525, 499Kb)

3.
IMG_1250 (700x525, 487Kb)

4.
IMG_1239 (700x525, 461Kb)

5.
IMG_1223 (700x525, 486Kb)

6.
IMG_1187 (700x525, 488Kb)

7.
IMG_1200 (700x525, 381Kb)

11:50 

между делом

Неожиданно для себя очутилась в Риме. Сижу на кухне дома у замечательной итальянской пары, жду когда зарядится телефон.
Жизнь - удивительная штука

23:14 

Про цифры

Я искренне считаю главным преступлением советской системы образования насильное разделение человечества на физиков и лириков.  Культивирование однобокого развития человеческих способностей породило с одной стороны невероятно невежественных инженеров, лишенных возможности связать два слова, с другой захлебывающихся в снобизме гуманитариев, не умеющих оперировать числовыми значениями даже на уровне средней школы.
В итоге получается форменный цирк. Который ярче всего иллюстрируется такой интересной областью бытия как журналистика. Особо можно выделить здесь статьи и целые издания занимающиеся популяризацией всяких там наук. Так как условные «физики» эти вещи не читают, а условные «лирики» не понимают, то журналист оказывается в ситуации вседозволенности. Которая утянет его в одну из крайностей в зависимости от того, что у него получается хуже – писать или считать. У нас перед глазами будет либо занудная выдержка с чьей-то диссертации, зараженная сводными таблицами и четырехэтажными формулами как герписом, либо свободный полет фантазии в духе «ученые создали светящихся в темноте свиней, что бы пугать соседей»

Разбирать науч-поп можно долго и вдохновленно, но мне хотелось поговорить о другом. А именно о том, как делают новости для обычных смертных и для нагляности снабжают статистикой. Одному британскому политику Марк Твен приписал фразу, ставшую крылатой, о том, что «есть три вида лжи: ложь, гнусная ложь и статистика». Позволю себе не согласится с великими. Статистика не ложь и не гнусная ложь и уж явно не произведение этих двух. Статистика есть кристальная, дистиллированная правда, обладающая удивительным свойством – видоизменять восприятие мира в зависимости от того,

Моя прекрасная подруга занимается последнее время двумя вещами – редактирует экономическо-информационный портал (или как они там называются, прости-госпади) и пребывает в состоянии непроходящего шока.
Пару дней назад она мне пересылает статью, а сама бежит за валерьянкой.
Я не буду утомлять полным привидение статьи, а укажу лишь основные тезисы. И так.
«Россия заняла второе место по числу беженцев после Сирии» - это заголовок.
ООН обрабатывает заявки на предоставление политического убежища.
В 2013 году из Сирии таких обращений поступило 56тыс. Из России 39,8 тыс. Россия по этому показателю на втором месте.  Как отмечают эксперты, за год этот показатель вырос на 76%.
В первую десятку списка ООН также входят Ирак, Сербия, Пакистан, Иран, Сомали, Эритрея и Китай.

Все. Этого было достаточно, что бы отправить мою подругу и половину страны в информационную кому. Больше чем из России бегут только из Сирии! Кошмар! Позор!
- Фэйспалм, - ответила я.
Дело в том, начала я объяснять взрослому состоявшемуся человеку в звании редактора, что население Сирии составляет 22,4 млн, тогда как России 144 млн. Поэтому 56 тыс беженцев для Сирии много, а для России 40 тысяч – не показатель.

Далее с моих слов:
«Ирак, Сербия, Пакистан, Иран, Сомали, Эритрея и Китай.
Найди лишнее

6 стран с экономикой и социалкой в жопе и одна с населением под 1,5 млрд

Ужасаццо надо пересчитывая процент по отношению к населению.

почувствуй разницу:

- в России есть полтора миллиона уебанов!

- в России процент уебанов составляет 1%»

Одну и ту же цифру можно подать с разным словесным гарниром и она будет означать совершенно разные вещи.
Предположим в России действительно проживает 1,4 млн уебанов. А во Франции 1,2 миллиона.

Новости условно -первого канала будут выглядеть так:  В этой их лягушачей стране перецелованных геев между прочим каждый 50ый УЕБАН! А у нас этот показатель не превышает и одного процента!
Не ну все верно. 1,4 млн от 144 млн действительно не превышает 1%, а 1,2 от населения в 60млн действительно 2% и уебаном является при таком раскладе каждый 50ый.

2037958_31966731_600 (490x360, 29Kb)
Проблема заключается в том, что любая фраза, включающая в себя конструкцию «каждый какой-то» на инстинктивном уровне заставляет искать этого какого-то по друзьям-соседям, прикидывая сколько же их может таится вокруг, учитывая школьных товарищей и коллег по работе. А 1% всегда остается какой-то статистической погрешностью, оставляя этих людей за порогом существования, не взирая на то, что их между прочим 1,4 млн, а это население крупного города.


Новости условно-последнего канала можно сделать примерно такими:
Количество уебанов в России превышает все возможные показатели! Почти полтора миллиона убанов окружают нас каждый день! Даже во Франции, стране европейскому лидеру по количеству уебанов на душу населения, пришлось потеснится на этом пьедестале позора – количество французских уебанов на данный момент составляет около одного миллиона.

2037958_novodvor (492x333, 16Kb)

Здесь, внимание! Следите за руками. Мы берем шарообразную журналистику в вакууме, где обоим каналам нельзя врать. Они и не врут. Они оперируют одними и теми же цифрами, добытыми в независимом и честном источнике. И не играют с аналитикой. Они предоставляют краткую сводку, без выводов. Просто с легкой эмоциональной окраской и (это важно!) без искажения фактов.
Идем дальше. Предположим нам необходимо решить всем вместе правильно ли пизить уебанов ногами на площадях? Это важный социальный вопрос, по которому у нас пока нет ответа.
Телеканал условно-первый рапортует – за 2010 год рост количества уебанов составил 150%! Это необходимо остановить! Они же заполонят! Это динамика!

Мы раскрываем статистику и что мы видим?

2007 год – 1млн уебанов

2008 год – 1,2 млн уебанов

2009 год – 1млн уебанов

2010 год – 1,5 млн уебанов

2011 год – 1,3 млн уебанов

2012 год – 1,2 млн

2013 год – 1 млн уебанов.

Так вот. Уважаемые журналисты. Если вы не прекратите такую картину называть «динамикой», то пиздить ногами на площадях будут вас, а не наших статистических уебанов. Такую картинку можно назвать «взрывом», «пиком» и не забыть упомянуть, что вслед за пиковыми циферками идет неизбежный спад. И здесь, по-хорошему, надо разбираться с причинами возникновения этого самого пика. Был ли он связан с тем, что уебанов не пиздили ногами в 2010 (хотя их так же и не пиздели в другие года) или все же с тем, что в 2010 в сетку условно-первого канала были включены 30 часов передачи «Малахов-минус» в неделю?

Телеканал условно-последний делится эксклюзивчиком. По последним данным, говорит нам гладко зачесанный журналист, в Норвегии, а именно в Осло количество уебанов за последние 10 лет удалось сократить в 3 раза! А в Китае с 60х годов их количество… (тут эта говорящая голова с огромным количеством геля на голове и пустым взглядом берет МХАТовскую паузу)… удвоилось! Прямая зависимость между прочим! Чем меньше прав свобод и демократий, переходит на крик журналист, тем больше уебанов! Правительство надо в шею гнать, а не уебанов ногами!

Это все конечно хорошо, только вот население Китая в аккурат с 60х помножилось на 2. Даже с хвостиком. Ну то есть их было 600млн, а сейчас 1,3 млрд. и уебаны, конечно, куда им деваться, увеличились на такую же циферь. Вот и рост уебанов на фоне отсутствия свобод.

А Норвегия? Ну что Норвегия? В Осло 500 тыщ народа живет. Ну пусть из них 6 тысяч уебанов. Ну ребята подсуетились, провели несколько программ по превращению уебанов обратно в человеки и сделали что-то с 4 тысячами из 6. Вот и сократили. Хорошо и плодотворно поработать с 4мя тысячами человек вполне реально. И Мао Цзэдун тут совсем не причем.

А теперь подключаем к этому празднику жизни слегка подтасованные данные, слегка недостоверные источники. Нет, не откровенную чушь, а именно так, слегка. И побольше эмоций. Как известно, чем больше человек заряжен эмоционально, тем хуже он считает в уме.
Тушить на слабом огне до готовности. Крышку не открывать. Специи по вкусу.
Что получается и как сервировать это блюдо, думаю объяснять никому не надо – вся эта крымская истерия была наглядна как никогда.

Вопрос остается один – каков же все таки в России процент уебанов и не пора ли их все таки начинать пизить ногами?


Дочитавшим до конца - картинка бонус.
2037958_558_v1 (413x321, 34Kb)


@темы: цифры, статитика, новости, медиа, журналистика, гуманитарии

мир как воля

главная